J'aime ce village perdu au milieu de nulle part. J'aime ses couleurs, son parfum, (pas toujours très odorant), sa joyeuse pagaille, sa cacophonie, ses nuages de poussière, son clair de lune, et ses enfants impossible à dénombrer tant ils sont partout, dans la rue, aux abords des maisons, dans les écoles, dans les bus et les rickshaws, à plusieurs sur la moto de papa qui conduit sans casque ou sur un simple vélo trop grand pour eux…
J'aime ce village et ses habitants qui m'accueillent par un sourire. What is your name? Where are you from? Comment t'appelles-tu? De quel pays es-tu? Les questions fusent et les rires jaillissent. Ici on parle le kannada, l'une des 22 langues officielles que compte le pays. La langue anglaise, héritée de la colonisation reste l'apanage des riches, ceux qui ont pu faire des études et qui s'expriment parfois dans 4 ou 5 langues: le kannada, le telugu, le konkani, le mayalam et bien sûr l'hindi, la langue officielle de l'union indienne…
J'aime flâner d'échoppe en échoppe, échanger quelques mots avec les artisans menuisiers, couturiers, barbiers, marchands de tissus, vendeurs de bracelets, réparateurs de cycles en tous genres, revendeurs de coton ou simples badauds étonnés de voir surgir des hommes et des femmes à la peau blanche qui s'intéressent à leur sort. "America, America", s'écrient les enfants qui viennent à notre rencontre. "No, no, French, we are from France." Qu'a cela ne tienne, ils nous accompagnent un bout de chemin avant de disparaître dans le flot continu des passants…
